Debbie Harry, icono de la nueva moda punk.

Hace unos meses, a través de un amigo, me solicitaron un artículo para rellenar una revista rocanrolera. 

El caso es que por H o por B el material no gustó. Como llevo mal el tema del rechazo, y no se hacer auto crítica, he decidido colgarlo por aquí. Además, me pegué mi currazo con el tema de la documentación, buscando imágenes libres, montando y tal, creo que merece ser publicado, aunque aquí solo lo vayan a leer tres (siendo entusiasta). 

Disfrutadlo :)  

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Si algo viene presentando batalla desde los lejanos años setenta es la moda de la New Wave americana. No hay que explicar a nadie que la moda es algo que se recicla año tras años, época tras época, bebiendo de las antiguas tendencias y transformándolas en algo nuevo, al menos estéticamente hablando. ¿Has salido a la calle últimamente? Si lo has hecho habrás notado que hasta Laura, (sí; Laura, la de “Amo a Laura...”) se ha pasado al lado Punk. Si en los 70 molaba llevar esa camiseta básica tan ancha con el cartoon de turno, hoy en día no tienes más que recortarle unos veinte centímetros y estarás de lo más In. ¿Cuales son los tips de la tendencia punk del siglo XXI? Sencillo: Chaquetas de cuero, prendas vaqueras, tacones muy altos y cualquier prenda de ropa que diga que ha pasado por más de un millar de lavados por que lo retro es algo que en el mundo de lo más fashion nunca queda atrás. Nos invaden las tachuelas, el cuero, las botas y las calaveras. Hablar de la moda de hoy en día, la moda de la calle, es volver a hablar de la moda de los lejanos setenta. Aquel rollito punk guarrete que aún no ha muerto ¡¡Y larga vida...!!. En cualquier Primark o H&M puedes comprarte ropa con esta tendencia hasta convertirte en un calco de los iconos femeninos del Rock, sobre todo los del pasado siglo. Hablar de la actual estética punk es hablar de diseñadores como Thierry Mugler, uno de los chicos malos de la moda y diseñador de parte del agresivo y controvertido vestuario de Lady Gaga y Beyonce, o Vivienne Westwood, la principal promotora de la nueva estética punk y el látex tanto con sus diseños como con su tienda SEX en Londres. Y por supuesto hay que mencionar a la incombustible Debbie Harry: la gran culpable de la vigencia de este movimiento. No podemos obviarla ya que al hablar de moda es imprescindible hablar de música también; lo uno es el fiel registro de lo otro. Si una cantante sale en una gala con un vestido confeccionado con carne, todas corremos inconscientemente a comprar filetes y vestimos el rojo sangre.

Para una buena fan del grupo “Blondie”, no es necesario explicar que su cantante se ha convertido desde el primer momento que se subió a un escenario y hasta hoy en icono de la moda, que fue musa para artistas como Andy Warhol que creo una obra con su retrato al igual que hizo con Marilyn Monroe, o diseñadores como Stella Mac Cartney o Jean Paul Gaultier que han llegado a copiar su estilo en ocasiones hasta el más mínimo detalle. Ademas sabría también que cuenta con admiradoras de la talla de Madonna o Kate Moss, e imitadoras (en el buen sentido, claro.) como Gwen Stefani o Shirley Manson, que no han dudado en seguir sus pasos hacia los altares de la moda y declarar su devoción hacia ella en cualquier evento y entrevista.

De Izq. a Drch. Debbie Harry posando junto a Andy Warhol y David Bowie.

De Izq. a Drch. Madonna, Kate Moss, Shirley Manson y Gwen Stefani.

¿Pero, te preguntarás, cuales son las claves de su genialidad? ¿Que ocurre para que una mujer pase de camarera o conejito play boy a que se le dedique un número completo de la revista Vogue UK (Allá por 2007)? Pues en realidad es un coctail muy sencillo: una mezcla de rebeldía y genética divina. A día de hoy a sus 68 años, sigue estando estupenda. Además de crear un personaje muy femenino, y según algunos dicen basado en Marilyn Monroe, mezcló looks y formas hasta hacer estallar la bomba.

Debbie Harry en la actualidad.

Vogue dedicado a Debbie Harry.

Si quieres seguir sus pasos, hagamos un barrido rápido por algunos de sus hits al vestir:

• Tacones y botas de altas de vértigo, normalmente negras y de cuero, siempre muy femeninas y tacones finos.
• Faldas y shorts bien cortos, con la condición siempre de parecer de segunda mano y combinados con las botas y tacones le proporcionaban unas piernas muy largas, a lo que sumamos la perspectiva que obtenía al estar encima de un escenario sus extremidades se convertían en eternas.

• Camisetas básicas muy usadas y prendas vaqueras, estas en concreto siempre en estilo “oversize” en contrapunto con los vestidos sexys y ajustados.

• Vestidos asimétricos y muy ajustados. Bestial y el más memorable aquel de velos de color gris que lució en el videoclip de la canción “Heart of glass” diseñado por Stephen Sprouse.

• Lentejuelas, brillos, tachuelas y demás estridencias, combinados con un estilo impecable, sobre todo durante su época de bailarina.

• Colores fuertes llegando incluso a la fluorescencia, sin importar si la combinación de colores era agradable o no, lo importante era la estridencia del tono que la convertían en centro de todas las miradas.

• Además de estas cosas tan y tan sencillas, una de sus efectos que más me llama la atención, y una de las primeras prohibiciones cuando estudias estética también, es la increíble mezcla de colores, estampados y estilos. Combinando las rayas con los puntos Debbie pasó de ser la reina de la New Wave a bailar de disco en el estudio 54.

Debbie Harry en el Studio 54.

Además podríamos decir que es la más salvaje de las rubias oxigenadas, con ese corte de pelo intemporal y arrebatador, y el maquillaje glam que llegó a copiar hasta Bowie.

Y ya llegamos al final de este análisis de la diva del pop-rock, no sin recomendar que la próxima vez que compres una camiseta con calaveras y strass cantes aquello de: “Call me...”

D de Debbie, P de punk, M de moda.

Esther Espí.

Enero 2014.

Regalo de reyes.

Me he permitido regalar a mi hermano esta historia de terror del blog de Elvira Torres. 
Os la presto para que la disfrutéis vosotros también.

El músico.

Pateaba la calle abarrotada de tiendas en busca de un regalo para su hermana a pesar de que ella le regalaría algo realmente inútil o incluso haría como el año pasado y olvidaría comprarle algo. Al final de la tarde compró un pañuelo marrón con unas golondrinas estampadas, a ella le encantaría así que dio la misión por finalizada. De vuelta al coche pasó junto al escaparate de una tienda de segunda mano. No la había visto antes, y es posible que la viese ahora por que se acababan de encender las luces de de las vitrinas. Se paró a mirar los despojos que contenía a través del cristal sucio, nunca le habían llamado la atención estos lugares, pero todas aquellas cositas brillantes le atraían de una forma casi hipnótica. Entonces lo vio. Al fondo de la tienda y apoyado contra una pared estaba aquel piano. Era bastante antiguo e incluso a través de la mugre del cristal se podía apreciar que se encontraba en un mal estado de conservación, pero aún con esas decidió echarle un vistazo de cerca. Al entrar sonó una campanilla que parecía resquebrajada, y al instante salió un vendedor de la trastienda. Se dirigió directamente al piano y el dependiente le siguió con la mirada. Efectivamente estaba hecho un asco. Posó los dedos de la mano derecha sobre las teclas e intentó tocar la mitad de un acorde, pero al hacer presión hacia abajo el único sonido que sonó fue un ruido sordo, como un golpe seco sobre un montón de almohadas.

- ¿Que pide por él? - preguntó sin apartar la mirada.

- 250. Está un poco hecho polvo pero alguien con idea sería capaz de repararlo fácilmente. - Contestó el vendedor rascándose la barba de tres días.

- Le doy 100. - dijo él de un modo tajante, esta vez si le miró. El hombre tras el mostrador dudó unos instantes, y finalmente meneando la cabeza de lado a lado dijo:

- 150 y haré que se lo manden a casa. - El chico intuyó que sería su última oferta, y además no se veía capaz de arrastrar él solo un piano y llevarlo a casa en su diminuto coche así que aceptó. Dio sus datos al dependiente y salió de nuevo hacia la calle.

Al día siguiente llevaron aquel trasto al piso que compartía con su novia. Dio gracias por que ella no estuviese en casa, si no al ver aquel despojo le habría pedido amablemente que lo tirase a la basura, pero de esta forma pudo dejarlo en su habitación de música, donde tenía otros instrumento y libros recopilados a lo largo de sus años de estudio. Desde que era un niño había dedicado su vida a la música, décadas de conservatorio, años de clases, muchas horas de estudio y preparación, cursos de composición, ritmo y dirección, se podía decir que era un auténtico apasionado de aquel arte, además de un virtuoso ya que era muy capaz de sacar música de cualquier trasto sobre la tierra, y eso es lo que pensaba hacer con aquel piano viejo y mugriento.

Pasó varios días arreglando aquel trasto. Lo había comprado por un precio bastante irrisorio, eso era cierto pero a penas unos pocos días ya había invertido casi el triple del precio inicial en cuerdas, patillas y teclas de repuesto. Estaba realmente entregado a la tarea de recuperar aquel artefacto musical. Y mientras lo hacía una melodía sonaba en su mente. Le era vagamente familiar pero desconocida al mismo tiempo, y conforme iban avanzando los días aquella musiquilla iba adquiriendo más fuerza añadiendo notas vigorosas a su melodía, hasta que la final era capaz de escucharla sin estar cerca del piano. Incluso una noche sentado en el sofá, viendo una película con su novia, ésta le grito de repente:

- ¿Pero que haces? - Él la miró desconcertado, no sabía a que se refería, y ella al ver su cara de merluza continuó: - Estas tarareando esa canción otra vez, deja de hacerlo, no me dejas ver la película en paz.

Se quedó perplejo, ¿Estaba realmente tarareando aquella melodía que solo podía oír en su cabeza? Si era así tenía un problema. Se levantó de repente y se dirigió a su sala de estudio. Su piano estaba completamente reparado, y a pesar de ello todavía no lo había tocado, así que preparó unas hojas en blanco, mordió un lápiz, y puso las manos sobre las teclas. La melodía que había estado canturreando mentalmente se dibujó entre sus dedos y las teclas blancas y negras, algunas de marfil otras de plástico, como si fuese una música que había tocado cien veces. Un sonido meloso y pausado que invadía toda la estancia. Tocó durante unos minutos como si sus dedos fuesen parte de un autómata y entonces paró en seco. Tenía que apuntar aquellas notas, la música era fantástica, quizás lo mejor que había hecho en su vida. Pero al enfrentar el lápiz mordido y babeado al papel en blanco no supo que escribir. La música estaba allí, pero las notas no. Se frotó las sienes con ira: aquello era una estupidez; ¿si era capaz de colocar los dedos como no iba a saber escribir las notas? entonces un ruido detrás de él le desconcentró. La única luz de la sala emanaba de una pequeña lamparilla que había colocado sobre el piano, se dio la vuelta para ver que era aquello pero solo encontró oscuridad. Las siluetas de sus estanterías y sus otros instrumentos estaban allí fundidas en el negro, como mudos testigos de su nuevo romance con aquel viejo piano, entonces en una esquina pareció que algo se movía, algo del tamaño de una ardilla, o un gato quizás, él se levantó para verlo más de cerca y la puerta de la habitación se abrió de par en par inundando todos los rincones con la anodina luz del pasillo.

- Yo me voy a dormir, tu si quieres puedes quedarte ahí, pero no hagas mucho ruido. - Dijo su novia sujetando el pomo con cara enfurecida, y después cerró la puerta con el mismo movimiento rápido con que la había abierto. Él se quedó de pie en el centro de la sala. Alargó la mano hasta la pared y encendió la luz. Aquel sonido le había puesto los pelos de punta. Hizo un esfuerzo por desterrar aquella experiencia, volvió a sentarse frente al piano y empezó a tocar de nuevo. Esta vez intentado memorizar los movimientos de sus manos para poder identificar las notas. Estaba absorto en su tarea, no vio las sombras de los muebles y los instrumentos a su alrededor empezar a transformarse, a volverse densas y pegajosas, como la materia primigenia de la que todos venimos, no oyó los pequeños chirridos y gemidos de las criaturas que empezaban a nacer (o renacer...) a su alrededor, alimentados por la magnífica melodía que salía de su talento. Paró la música y apuntó unas cuantas notas. No eran exactas, pero se aproximaban, no entendía por que no era capaz de retenerlas, era como si alguien estuviese manejando sus manos por él, entonces volvió a oír aquel ruido. Era como un cuerpo blando y pringoso arrastrándose por el suelo a una velocidad mínima. Se dio la vuelta asustado y lo vio. Era una especia de animal, y a pesar de que se había criado en el campo nunca había visto nada así, era una bola de carne peluda, tenía el pelo apelmazado y cubierto por un moco como los recién nacidos cubiertos por los restos de placenta de su madre, se arrastraba ayudándose de unos pequeños muñones irregulares, le miraba desde el suelo con unos ojos grises algo licuados, abriendo y cerrando su boca. Él cogió una pila de libros y los estampó directamente contra el animal. Tardó un rato en limpiar aquel estropicio. El bicho había quedado desparramado por el suelo y al limpiarlo le habían dado arcadas. Pero eso no era lo peor, lo peor era que al verlo lo había invadido una sensación de terror inmensa, y al aplastarlo había olvidado su música. Cuando terminó salió de la habitación enfadado, directo a la cama, ya era de madrugada. Y al sentarse sobre el lecho la música volvió a su mente. Corrió de nuevo hasta el piano y volvió a tocar, esta vez la melodía crecía, se volvía más fuerte y profunda, avanzaba como una manada de caballos desbocados desde su mente hasta sus manos, él se vio absorbido por ella, no podía dejar de tocar, estuvo así durante casi una hora, tocaba como si estuviese poseído, con una fuerza vital impropia, aquella canción era de una hermosura digna de los mejores compositores, y entonces un grito agudo lo sacó de su ensoñación. De un salto se puso en pie y miró a sus espaldas, lo que vio le heló la sangre. Su novia era la que había gritado desde la puerta, estaba en pijama y se llevaba las manos a la cara asustada, mientras balbuceaba cosas incomprensibles. A su alrededor más de aquellas criaturas habían salido de las sombras, empezaban a dirigirse hacia él, algunos seres más desarrollados que el anteriormente aplastado abrían y cerraban sus bocas llenas de dientes puntiagudos mientras babeaban sin control. Ella gritó algo como “Tenemos que salir de aquí”, él cogió la pequeña lámpara colocada sobre el piano todavía encendida y la lanzo contra aquellos seres, al estrellarse sobre ellos saltaron algunas chispas y los engendros comenzaron a arder. Las llamas crecían rápidamente, y su novia tiraba de su manga instándole a salir de aquella pesadilla, o bien sería devorado por alguna de aquellas alimañas o por las llamas que parecían salidas del propio infierno.

Los dos salieron corriendo del edificio. Ella en pijama y con el pelo enmarañado no podía creer lo que había pasado. Él miraba hacia su piso en llamas, ya casi no recordaba la música que antes tocaba tan apasionadamente, estaba en la calle con lo único que había podido salvar, un viejo clarinete que le habían regalado sus padres a la tierna edad de 13 años. Desde aquella noche la música no volvería a sonar del mismo modo.   

Monster Mash, en Cuc de Pi.

Ya está aquí, ya llegó el avance de primavera de Cuc de Pi: Monster Mash, una colección de camisetas y bolsos, que si bien es algo punk, no te dejara indiferente. A saber:

Las puedes ver y saber cuando estarán a la venta la página de Facebook de Cuc de Pi. 

Y para acompañar esta noticia os dejo la canción que da nombre a la colección, quede como un amoroso tributo.  :) 

Odio a Esther.

Esta mañana escudriñando en la pestaña de "estadísticas" de Blogger, me encontré con que una de las palabras de búsqueda para encontrar mi blog era esta:

Si, la palabra era "odio a Esther". Con H y todo. Me ha dado la risa. Así a voz de pronto se me ocurren unas cuatro o cinco personas que lo podrían haber puesto, pero de todas formas prefiero creer que ha sido una chistosa casualidad. No obstante, encontrándome insatisfecha con la explicación más sencilla, he decidido poner esas mismas palabras en Google: 

Resulta que el octavo resultado, era una entrada que escribí allá por Junio de 2009, una época truculenta en mi vida, se titulaba "Apología del Odio - Por Esther e Inma"  (Inma, a veces te echo taaaanto de menos...) Que recuerdos... En fin. Ya por ociosidad he revisado cuales eran los otros siete enlaces dos eran enlaces de grupos a Facebook, uno odiando a una famosa, y otro odiando a una profesora de escuela, ambas tocayas mías, claro está. Había otro sobre Chavéz, y por último os dejo aquí la canción "Te odio, te amo" de Esther Borja. 

Exiliarse.

En estos días de hastío social y desvarío político, a todos se nos ha pasado por la cabeza exiliarnos, al campo, a vivir en una cueva en lo más profundo de la tierra, encontrarnos a nosotros mismos viviendo en un pequeña micro-sociedad de seres solitarios y animales salvajes dónde prima la ley de la selva. Si pensáis mudaros a la sierra de Alicante, allá donde algunos conseguimos perdurar tras el esfuerzo de defender con uñas y dientes lo que es nuestro (a veces no, a veces sí...), os informo de que quedan pocos días de la temporada de caza, así que apresuraos por que se os acaba la escusa de poder disparar una escopeta de manera legal, ya sea contra otro ser vivo amenazador o contra fantasmas entre los arboles.

Para convenceros del todo, os dejo esta canción, "Going up the country" de Canned Heat.

Ukulele Clan Band.

Mucha penita me da...

Como siempre en los días de resaca me cuesta mucho hablar... sobre todo si son de resaca política...

Jovens Units Per La Musica.

De tradiciones.

Este fin de semana pasado se celebraron las fiestras patronales de mi pueblo. Es una tradición curiosa, al menos para los que la ven por primera vez. La fiesta se centra en la mujer, no en la mujer como individuo, si no como instrumento y en su fuerza fisica, el la declaración publica de su fertilidad y el poderío (o no) de su familia. Normalmente estaría en contra de algo así, pero supongo que por ser una tradición tan arraigada la tengo ya aceptada.  

El domingo por la tarde se celebró la tradicional procesión al santo, las chicas vestidas de esta manera salen a a la procesión, van en el centro de la fila frente a la estatuilla del santo. Yo me encontre con la procesión por casualidad y quise saltarmela, para los que conozcan mi pueblo saben que tiene tres calles, tradicionalmente llamadas la de arriba la de abajo y la Mayor. Pues bien, atajé por la de abajo, pero oh maravillas del paralelismo, la procesión iba por la Mayor y la de arriba, así que seguí sin poder pasar. Esperé en una esquina a que pasara, y en eso paso mi tia y hubo un parón en la procesión, (los parones son tradicionales también), me acequé a hablar con ella, y mi madre que iba unos 10 puestos por detrás nos vió, se salto la fila procesinal y se unió a nosotras. Como no las otras personas de la fila aprovecharon para criticarnos... yo solo pude oir "Esa es la que...", prologo fatídico para el que va a ser despellejado en público. La procesión siguió y las mujeres fueron desapareciendo. Me volví a situar en la esquina esperando a que pasase la procesión. Entonces desde atrás álguien me llamó, era mi tía Luisa que presenciaba la prcesión escondida detrás de un coche, ella solo quería ver al santo, pero no quería salir a la procesión, así que no le quedaba más remedio que verlo escondida detrás de un coche, por que en mi pueblo el que no participa de las tradiciones es siempre el que...
Solo queda ya decir que la ví con ella, y cuando ella vió al santo se emocinó. Dos mujeres se acercaron a nuestro escondite y dejaron junto a nosotras sus dos velas gastadas. Pero por suerte las analogias no son tradición en mi pueblo.

Y para acabar, un poco de música:

Tiempos interesantes.

Es evidente que el mundo se va a la mierda. He oído alguna vez que hay una maldición china que dice: "Ojalá vivas en tiempos interesantes", y por desgracia estos son tiempos interesantes.
En un futuro apareceremos en los libros de historia, en esa franja de tiempo que fue parte de la transición, como el crak del 29, o la segunda guerra mundial.
Mientras tanto intentaremos sobrevivir.

Por mi parte, regalo esta marcha funebre a los días que se van:

Yo crecí en los 80.

At Seventeen.

I learned the truth at seventeen
That love was meant for beauty queens
And high school girls with clear skinned smiles
Who married young and then retired
The valentines I never knew
The Friday night charades of youth
Were spent on one more beautiful
At seventeen I learned the truth

And those of us with ravaged faces
Lacking in the social graces
Desperately remained at home
Inventing lovers on the phone
Who called to say, "come dance with me"
And murmur vague obscenities
It isn’t all it seems at seventeen

A brown eyed girl in hand-me-downs
Whose name I never could pronounce said
Pity, please, the ones who serve
They only get what they deserve
The rich-relationed home-town queen
Marries into what she needs
With a guarantee of company and haven for the elderly

Remember those who win the game
Lose the love they sought to gain
In debentures of quality
And dubious integrity
Their small town eyes will gape at you in
Dull surprise when payment due
Exceeds accounts received at seventeen

To those of us who knew the pain
Of valentines that never came
And those whose names were never called
When choosing sides for basketball
It was long ago and far away
The world was younger than today
And dreams were all they gave for free
To ugly duckling girls like me

We all play the game and when we dare
To cheat ourselves at solitaire
Inventing lovers on the phone
Repenting other lives unknown
That call and say, "come dance with me"
And murmur vague obscenities
At ugly girls like me, at seventeen

Vivir su vida.

Extraños links...

Pues mira tu que a mí, esta canción siempre me recuerda esta otra:



Que coses más raras...

Keep on trying.

I've been thinkin' 'bout, all the times you told me
You're so ful of doubt, you just can't let it be
But I know, if you keep comin' back for more
Then I'll keep on tryin', Keep on tryin'

And I've been drinkin' now, just a little too much
And I don't know how, I can get in touch with you
Now there's only one thing, for me to do, that's to get home to you

And I feel so satiesfied when, I can see you smile
I want to confide in, all that is true, so I'll
Keep on tryin' I'm, through with lyin'
Just like the sun above, I'll come shinin, trough
Oh yes I'll, keep on tryin', I'm tired of cryin'
I got to find a way to get on home to you

I've been thingin' 'bout, all the times you held me
I never heard you shout the flow of energy was so fine
Now I think I'll lay it on the line
And keep on tryin' to get home to you

And I feel so satiesfied when I can see you smile
I want to confide in all that is true, so I'll keep on tryin' 
I'm through with lyin' just like the sun above
I'll come shinin, trough, yes I will, Oh yes I'll keep on tryin'
I'm tired of cryin', I got to find a way to get on home to you 

Azzurro

Azzurro.

Adriano Celentano.

Espero el verano todo el año y de repente aquí está.
Ella se ha marchado a la playa y estoy solo aquí en la ciudad.
Siento un ruido sobre el techo un avión que se va

(ESTRIBILLO)
Azul, la tarde está muy azul y se me hace larga.
Me doy cuenta de que no tengo remedio sin ti
Y ahora cogí el tren por los pelos
para ir, hacia ti,
Pero el tren de mis deseos en mi pensamiento va al revés.

Se parece a cuando estaba en el seminario
hacía tanto sol, hace muchos años.
Aquellos domingos en soledad
paseando por el campo
Hoy me enfado más que entonces,
pero ni siquiera tengo un cura para charlar.

(ESTRIBILLO)

Busco algo de África en el jardín,
entre el laurel y el baobab,
como hacía cuando era niño,
pero aquí hay gente, y ya no se puede,
están regando tus rosas,
no está el león, quién sabe dónde está.

(ESTRIBILLO)

Save the last dance for me.

La autentica pantera mambo.

Esta es la verdadera síntesis de unos días mágicos en Valencia, con personas mágicas de verdad, que no cambian, maduran como el vino que siempre sabe a crianza familiar. Da gusto querer a los que de verdad te quieren.

Y ahí estábamos de vuelta del país de la tequila, Toni y yo, no a una hora intempestuosa pero si muy tempestiva, que hacia que temblase hasta ese coche automático de Archi-Duque.

Como dijeron los locutores "esta es una muestra de lo amenos y festivos que son". Disfrutadlo tanto como hicimos nosotros.

Título: La pantera Mambo

Grupo: La 33

Disco: La33

Año: 2005

Pero no os equivoqueis, esta es la autentica Pantera Mambo:

Cita: "Chusta; ¡CHOCO!... Ella sabe que ese es su Choco."

Maybe this time...

Mad World

Canción: Mad Wolrd
Artista: Gary Jules.
Album: Trading snakeoil for wolftickets.
Año: 2003

Letra:

Verse 1
All around me are familiar faces
Worn out places, Worn out faces
Bright and early for the daily races
Going nowhere, Going nowhere
Their tears are filling up their glasses
No expression, No expression
Hide my head I want to drown my sorrows
No tomorrow, No tomorrow

Chorus
And I find it kind of funny, I find it kind of sad
These dreams in which i'm dying, Are the best I've ever had
I find it hard to tell you, I find it hard to take
When people run in circles its a very very
Mad World, Mad World

Verse 2
Children waiting for the day they feel good
Happy Birthday, Happy Birthday
And they feel the way that every child should
Sit and listen, Sit and listen
Went to school and I was very nervous
No one knew me, No one knew me
Hello teacher tell me whats my lesson
Look right through me, Look right through me

Chorus
And I find it kind of funny, I find it kind of sad
The dreams in which i'm dying, Are the best I've ever had
I find it hard to tell you, I find it hard to take
When people run in circles it's a very very
Mad World, Mad World

Enlargen your world

Mad World